Пришельцы

Пробиваясь из снов, по дороге запачкавшись глиной,
Прорастая наверх, где жасмин, соловьи и луна,
Отозвавшись стишком, незатейливой песней недлинной,
Растворилась в ночи беспокойная сущность одна.

В лунном свете мерцает, волною прохладною плещет,
И понятно вдруг стало, как важно, что травы растут,
И наполнились смыслом внезапно простейшие вещи.
Вот тебе - чужаки. Вот тебе - понаехали тут.

Букер-Шмукер

В России не две проблемы. В России только одна проблема, зато смертельная: репутация ничего не стоит.

Те, кто публично объявляет это литературой (не говоря о премиях-шремиях), подкапываются под самые основы существования.