Смешались в кучу кони, люди

В Амстердаме, в еврейском историческом музее: выставка еврейских художников из России 1910-1940. Феерическое зрелище. Фальк, Альтман. Тут же - Бродский (впоследствии покойный, некомпозитор): В.И.Ленин в Смольном и А.М.Горький не пойми где. Тут же портрет Дзержинского работы неизвестного художника (в смысле, неизвестно, был ли он художником). Совершенно замечательные театральные эскизы, того же Фалька, в частности. Непрерывно транслируемый фильм про Михоэлса. Какие-то совершенно тупые газетные карикатуры с толстыми буржуями. Молодой Сталин (красавец мущщина). В чем смысл таких выставок? Не понял. Если время уже, так сказать, выклевало жемчуг из навозной кучи, зачем снова помещать его в исходную субстанцию?

Летучий Голландец

Мы ловили ветер ядовитый
В паруса, и расползалась ткань их.
Что ж о людях говорить: кровавый
Кашель, гной из глаз, нарывы, язвы.
Но других ветров там не бывает.
Хуже нет, чем штиль в проклятом море
С мертвою светящейся водою,
И туман, и сладкий мерзкий запах.
Кончились давно вода и пища,
Но никто не умер почему-то.
Говорят, на корабле заклятье.
Говорят, надежда есть: однажды
К берегу пристанем, чары сгинут,
И умрем - иль будем жить, как люди.
Если б только знать, где этот берег.
Если б только знать, что там случится.