Дух времени

Раньше писали поэмы. Сейчас поэмы не пишут. Причем, дело не в том, что современный человек не воспринимает поэмы как таковые. Как читатель, я наслаждаюсь, перечитывая "Германию", "Атта Тролля" или "Бимини" (ограничимся для простоты одним автором, которого особенно люблю). А вот написать поэму, хоть плохонькую, кажется сейчас совершенно невозможным. Не пишется. По тому каналу, по которому к поэтам поступает вдохновение, сериалы больше не показывают. И эпопеи тоже. Все больше короткометражки.

И это недавно началось. Еще "Рубрук в Монголии" смело можно назвать великой поэмой. Ну, Элиот еще, да мало ли.

Раньше монография могла быть очень важным вкладом в науку - не просто компиляцией, там были новые и важные идеи. Если ограничиваться более-менее моей специальностью - Бете и Зоммерфельд, Электронная теория металлов; Пайерлс, Квантовая теория твердых тел; Фейнман и Хиббс, Квантовая механика и интегралы по путям; фон Нейман, Математические основы квантовой механики... Молодой человек мог сделать себе имя книгой (или, что то же самое, большим обзором) - Паули, Теория относительности - хрестоматийный пример.

Сейчас, кажется, влиятельны только статьи, и научная репутация определяется только статьями. Причем, чаще всего короткими, в жанре Letters. Ну, то есть, в физике так. И молодой человек не может себе позволить тратить время на писание книг и обзоров, в карьерном смысле это будет самоубийством.

Это жжж неспроста, правда, что оно значит - ума не хватает понять.

из старого

Я полюбил холодный шум дождя,
Нападавшей листвы прикид осенний.
Опять октябрь, собакою на сене,
Промокший хлам на душу громоздя.

Ворона, на посадку заходя,
Как призрак, не отбрасывает тени.
Известно, осень - время привидений,
А небо мглою плачет, как дитя.

Колючками бессмысленно горды,
Осыпались каштанные плоды.
Придется съесть - не пропадать же пище.

И только розы снова зацвели -
Чихать им на вращение Земли.
Они примером нам с тобой, дружище.